...
Вполне жизненная история.
не демАкратический.
- Location:Ukraine, Kiev
- Music:Wynter Gordon - Love Is Gone | Powered by Last.fm
Шепот рассчитан не только на слух.
Туда ли мы идем, когда хотим идти?
Там ли мы находимся, когда пытаемся услышать?
Слова иногда только слова, и не больше...
Быть не толще, ни тоньше - искусство жить..))
http://youtu.be/YOKsGCvkckg?hd=1
- Location:Ukraine, Kiev
Приветствую всех в обновленной версии моего блога
Будут разноплановые визуализации жизни (фото, рисунок, скульптура), неожиданные ракурсы и «плоскости четырехмерного пространства».
И, конечно же, будет то, что «литературизуется»:
прошлое (люди, события и чувства),
настоящее (тоже самое плюс надрезы и сечения современных событий, существ и образов)
будущее (сны, прозрения, видения и откровения потустороннего).
- Music:Тальков "Листая старую тетрадь..."
И лампа не гоpит, И вpyт календаpи. И если ты давно хотела что-то мне сказать, То говоpи. Любой обманчив звyк, Стpашнее тишина. Когда в самый pазгаp веселья падает из pyк Бокал вина. И чёpный кабинет И ждёт в стволе патpон Так тихо, что я слышy в глyбине Вагон метpо. Hа площади полки, Темно в конце стpоки, И в телефонной тpyбке ведь и много лет спyстя Одни гyдки... И где-то хлопнет двеpь, И дpогнyт пpовода... Пpивет, мы бyдем счастливы тепеpь. И навсегда... Пpивет, мы бyдем счастливы тепеpь И навсегда...(c) "Сплин"
И уже другой мир,
с другими ценностями,
акцентами,
возможностями и выводами...
А всего лишь сдвинуть мир...
И ты другой.
Память не настоящая.
И будущее больное.
Потому что смотришь по-другому.
Потому что...
Сдвиг произошел.
На безумно малую величину «пи».
Есть сладость одного мига.
Есть секунда, непроизвольно брошенная и забытая.
Есть красота картинки обычного брошенного в сторону взгляда,
осознанная только потом...
Есть прикосновение: только что было,
только что чувствовалось,
а уже только волны от него...
Есть намек на запах, на обрывок запаха.
Он застиг тебя и только замереть.
Потому что память проходит.
Потому что она прошла...
любовь.
Есть сон.
Есть спицы насквозь.
Есть небо внизу и кисть с фиолетом в зубах.
Связанные руки, вывернутые запястья.
Стиснутое тисками предсердие.
Что-то стало с тонким миром...
Растекся на междометия.
Умер.
- Mood:
relaxed
- Mood:
sympathetic
Вы помните эту дозированную информацию обо всем и запреты на духовность в СССР?
Исполин СССР был похож на священную корову, которой задние копыта уже отрезали, тушу уже разметили и рога надпилили, а она мечтает, что завтра солнечным утречком проснется и побежит на лужок травку щипать и колокольчиком звенеть. А послезавтра!
А послезавтра она собиралась на мировую выставку народного хозяйства полететь - доказывать звание мирового лидера по приписанным удоям и красоте рогов...
Пастух Леня обещал свозить. Долго обещал. Почти 28 лет. Изувер.
А пришел пастух Миша, позвал всю деревню и пустил священную корову на мясо. Делили по-братски – кто что успел. И чем успел. Резали не спеша, со знанием дела, хорошо наточенными лезвиями. Готовились, размечали заранее. Все по науке, по правилам разделки тушки. Грани получили ровными, чистыми. Правда, кое-где, не дорезали до конца, оторвали. Спешили. Понять можно. Поэтому и спорили потом. Не без греха. И пастуху Мише остались только рога и хвост. Да и хвост был надгрызен кем-то. Пробовали на вкус, наверное.
Так вот. Думаю, что желание знать больше, всегда полезно. Особенно по вопросам сельского хозяйства.
- Mood:
artistic
Стихи, которые формируют настроение...
Здравствуй, Малыш. Все нормально. Живу на крыше.
Я все такой. По-прежнему вздорный. Рыжий.
В меру упитан. В полном расцвете лет.
Да, не летаю. В общем и целом - не с кем.
И не считаю небо занятьем детским.
Ты -то хоть помнишь? Нет, ты не помнишь. Нет.
Кристера видел. Спился. Весьма уныло
Выглядит на панели твоя Гунилла.
А про тебя я в курсе из новостей.
Стал депутатом в риксдаге ты или где там?
Сто дураков внимают твоим советам.
Ты не пустил на крышу своих детей.
Тихо кругом. И пусто. Ну, разве кошка
Черная промелькнет в слуховом окошке,
С улицы донесется неясный вздор.
Я, не меняя, переодену гетры.
Все как обычно. Осень. Дожди и ветры.
Лень есть варенье и проверять мотор.
Я не летаю. Я не могу - с другими.
Кстати... Ты и не знал - у меня есть имя...
И не узнаешь, но подводя итог,
Я не виню тебя. Все мне вполне понятно.
Капли из низкой тучи еще бодрят, но...
Просто, Малыш, ты вырос... А я не смог.
(с)
- Mood:
nostalgic - Music:Стук капель дождя по стеклу окна...
Берем женщину, которая нравится,
берем в конце рабочей недели,
берем в прямом смысле - ловим на выходе с работы.
Теплую и уставшую...
Нет, конечно, она будет упираться, капризничать, норовить сбежать - не слушаем! Больно нужно.
Применяем грубую мужскую силу, нежно под локоток, сажаем в машину, тычем в нос букет цветов, рот затыкаем шоколадом... В щеку - поцелуй.
И ремнем безопасности фиксируем крепко, чтоб не выскочила.
Минут 10 она жует шоколад и осознает происходящее.
За это время она успокоится и даже перестанет фыркать...
Возможно.
И, возможно, даже начнет смеяться и кокетничать...
Не расслабляемся! Не поддаемся женской хитрости и чарам.
И ни в коем случае не везем ее домой... К ней...
Везем к себе...
Есть ровно 10 минут, чтобы она успела смириться с неизбежным...
Ну, можно рассказать ей про коллекцию плюшевых мишек, которую собирал специально ей в подарок.
Или - о том, что недавно нашел эстамп Кандинского, который непременно она обязана увидеть...
Дома... Нет, не быстрый секс на столе...
Нет, не глинтвейн под Вивальди...
( Read more... )( Read more... )
Кстати, реакция не предсказуема: от полного неприятия, до... "я остаюсь с тобой навсегда!"
Живем!..))
- Mood:
relaxed - Music:Kirk Whalum
Заблестело в небе каплями. Или снегом. Как-то странно выкладывался рой смешных мыслей. Музыка не давала спокойно жить и дарила минуты просветления. Когда первые звуки Morricone с его темой к шедевру киноискусства. Флейта. Нет, армянский рожок. В музыке – целая жизнь, жизнь целых поколений убийственно просто летит мимо времени, мимо песочных часов, выброшенных на помойку. Забавляясь, смеясь и смеша окружающее. Дико холодно бывает в эти минуты. Я включил отопление в машине и плавно сдвинул ее с места.
- Ты был занят? Пропал, бросил меня на два часа. Подожди, скажи мне... ведь ты же сегодня светлее? – Она смотрит и не видит. Смотрит в себя, мимо себя. Даже мимо себя. Улыбнуться и не сметь показать этого, когда она поднимет взгляд.
- Да... хотя на улице дождь... сплошной... как из ведра-ведрышка, - затесались не озвученные междометия. Как в музыке Morricone.
- Значит, я чувствую тебя и без слов. И даже не слыша твоих слов. – Она поднимает глаза, темные, глубокие, наполненные тем самым, жутким.
- Это плохо? – Плохо рождать пол-улыбки, как всегда что-то недоношенное.
- Нет, конечно, это неплохо, - она дополняет мою улыбку до целой, и теперь ее не прекратишь, пока она тянется, пока существуют минуты взвешенного ожидания.
Творчество встречи. Так непонятно. Откуда соприкосновение, рожденное еще до того, как я смог видеть ее? Секунды доносятся ветерком, отсчитывают время до близости, до касания. Тянутся минутой к преждевременному катарсису. Пусть. Пусть минуты будут секундами, но спешить… невозможно.
- Ты читал моё «не хулиганское» эссе? Сегодня утром мне позвонил мой приятель с совершенно дурацким вопросом: «Что ты там вытворяешь?». О чем он, понять не могу…
Остановились на светофоре, непроизвольно застыли в тишине. Букинист явно перестарался и слишком долго искал ей книгу о Кёльнском соборе. Пыль была даже на кончиках ушей! Запорошила. Я коснулся пальцами ее ушка. Представил, как заблестели ее глаза, когда она взяла в руки запыленный фолиант и открыла проложенные пергаментом страницы…
- Мне кажется, то, что ты задумывала, то и получилось. Сравнить Собор с мужской сутью… - я улыбнулся.
- Хорошо, что получилось. Только тебе не кажется, что после отдельных моих выплесков на читателя нападает какое-то остекленение? Где танцы?
- Спроси лучше, где музыка?
- А напеть? Можно же напеть, если знаешь тему…
Поехали, обидевшись на сбежавшую тишину.
- Почему мы с тобой всегда разговариваем на эзоповом языке? Не знаешь?
- А зачем упрощать? Жизнь и так проста. Так лучше пусть проекция ее на наш внутренний мир будет неоднозначной. Интереснее, когда не можешь разгадать загадки, поставленные самим собой.
- Притворяться - это способ жить весело?
- Интересно…
Машина подъезжала к аэропорту. Найдя место для парковки, я въехал на нее и затормозил. Прислушался. Двигатель пел ровно, грел и убаюкивал. Ночь без сна давала о себе знать. Провожать всегда, как оборвать. Когда я сегодня утром забежал в офис, то понял, как я далеко был прошлой ночью!
- Чтобы петь, нужно что-то внутри иметь... Пока не поется, - сказал я, глуша двигатель.
- Подождем. Подождем? – Спросила она у себя. А потом повернула голову ко мне. Я молчал.
Людей перед зданием аэропорта было мало. Вечер играл первыми сумерками, как вор отмычками перед дверью в ночь.
- Ты влюблен? – Ее голос оказался как-то стразу севшим, треснутым.
- «В лесу раздавался топор дровосека...», - усмехнулся я, наблюдая за стартующим самолетом и затягиваясь его гулом. - А ты?
- Да, – быстро ответила она. - А ты?
- Да. – Только так. «Нет» сказать было невмоготу. - Вместе мы - влюбленные люди! В мужа?
- А ты в кого?
- Расскажи о нем.
- О ком из…?
- А ты влюблена в… нескольких?
- А ты как думал?
- О самом ярком…
Секунды смешивались в слой временного пирога, раскатывались будущим, посыпались приправами-мелочами окружающего и ставились в печку. Шутник – кулинар! Смешно
- Видишь. О самом? Так нельзя.
- А как можно? Хорошо. Не ярком, а близком. Как правило, самый яркий – это далеко не самый близкий. Хочу кофе.
- Я не рассказываю. Но ты можешь рассказать. Смело. Пойдем – попьем.
Мы вышли из машины. Запах леса и весенней свежести перемешивался с ее духами. Легкий щелчок дверей, почти одновременный. Писк сигнализации. И несколько шагов вперед. Она взяла меня под руку, одновременно провела пальцами второй руки по моей ладони, прижала.
***
Мы пили Davidoff на втором этаже здания аэропорта. Когда я был с ней, никогда не хотелось спешить. И в движениях, и в мыслях, и в сексе и, вот сейчас, когда мы пили кофе. Две маленькие чашечки их тонкого фарфора и раскраской под Пикассо, в них 30 граммов кофе. И больше ничего было не нужно! Все остальное было вокруг. Внутри…
- Он знает. Ну, или догадывается. Может быть.
Всегда, когда мы говорили о своих «любимых», я иронизировал, защищаясь от более глубокого проникновения мыслей. Именно мыслей, не чувств. Чувств хватало, чтобы знать.
- Вряд ли он знает, если ты ему не сказала. Чувствовать можно, конечно. А встреча была?
- О, да разве ж ты любопытен? – Лукавая, перехватывает инициативу.
- Ты же знаешь, что нет. Это почти профессиональное. Ладно, не о том говорим, ты права. Но ты тоже любопытна. Ужас как...
- А-ха… - Она делает глоток, закрывая глаза. - Но я умею сдерживаться.
Еще один глоток. Что-то она заспешила. Придумывает!
- Стараюсь, во всяком случае. Потому что я любопытна, как обезьяна.
- Анализировать по мелочам-черточкам и делать некоторые выводы... значительные. Потом, да?
- Нет-нет-нет… - Вот и засмущалась.
И я знаю, что она вспоминает сейчас. И пытается это скрыть, и не может. Ее старания перехлестывают через край даже жизненной лодки откровений. Словно в ней пробоина, словно она вычерпывает вдруг накрывшую лодку волну, старательно, убедительно, ловко, но… ковшик дырявый и уже отслуживший свой срок.
- Ночь…
- Да, ночь.
И этот чертов Morricone с его темой.
***
Время осеннего вечера странно меняло свою скорость исчезновения. Его круги акцентировались всплесками памятной прозрачной мелодии, навязчивость которой не казалась приторной. Замедления и ускорения чередовались хаотично и интриговали будущим, синхронизировали память, доставляя на поверхность мельчайшие мелочи нашей встречи, от которых что-то подкатывало к горлу, не давая еще раз вдохнуть…
- Тебе важно быть в состоянии влюбленности постоянно? – смог спросить я.
- Нет. Это же не самоцель. Я просто люблю... Наверное, каждая женщина должна любить. Постоянно. Одна влюбленность переходит в следующую… в следующую. И так всегда.
- Порочный круг? Порочный не в смысле "порок", а в смысле – не разрубить. Наркотик - необходимость острее чувствовать, ярче существовать... и?
Отвечать было нечего. Мы молча, ни слова не говоря, встали и пошли в сторону зоны посадки. Узоры смысла, петельки новообразований, цветовая гамма ореолом, вокруг, навязанный смысл – все это бредило, остывая. Сдавило горло. Обнять! Срочно обнять и не выпускать ее, уже дрожащую, испуганную последней точкой прощания, там, где-то у «зеленого коридора» под заинтересованные… всегда заинтересованные мужские взгляды, теперь уже пограничников и таможенников. Провожу пальцами, кончиками пальцев по ее лицу, словно запоминая. Она ловит пальцы губами, целует, задерживая движение.
- На самом деле я очень постоянна. До неприличия... – Серьезные глаза застывают.
- Как это ни странно, я тоже, - говорю, замечая банальность, но уже вдогонку, по выстроенному ею мостку. Сейчас уже можно…
- Что же тут странного, это Дева. Если тебя любит Дева, то ты обречен…
Слова, слова… кругом слова. Словно в паутине. Мне казалось, что она знает, что мы расстаемся не на неделю…
***
В памяти всплывает давнее. Уже почти далекое. Почти начало.
- Ты занят? Подожди, скажи мне, ведь ты же сегодня… светлее?
- Да... хотя на улице дождь... сплошной... как из ведра-ведрышка.
- Значит, я чувствую тебя и без слов. И даже не слыша тебя...
- Это плохо?
- Нет, конечно, это неплохо.
- И не хорошо?»
Она молчала.
- Ты задумалась?
- Нет, я уже занята...
- А я уезжаю...
- Mood:
listless
Некая философия вечности. Сложно ее принять, не просто понять. А еще сложнее... примириться. Но другого бытия у нас нет. И конца другого не предвидится. "Суета сует"...))
Каждый человек всегда стоит перед выбором, — что делать в данный момент времени. Смысл жизни — это то, что показывает нам направление действий. Т.е. смысл жизни определяет цель и, соответственно, конкретный выбор действий по достижению цели.
Рационально ли определение цели в материальной сфере существования человека?
Очевидно, что нет. Тому есть две причины.
1) Этот мир изменчив. Т.е. все, что рождается, — умирает. Все, что появляется, — исчезает. Рождаются и умирают: люди, животные, горы, облака, солнца, вселенные, мысли, чувства, эмоции и т.д. Так что, определение цели, как материального объекта, неверно.
Пример: допустим, цель — построить дом. Но через какое-то время дом обветшает и разрушится. Т.е. цель — «постройка дома» = цель — «собрать кучку мусора» = цель — «ничего не делать». Аналогично с другими объектами.
2) Наиболее важная причина — неминуемая смерть человека. Чего человек лишается при смерти? Во-первых, тела (это научный факт, подтвержденный многими экспериментами). Во-вторых, памяти. Иначе, если бы память сохранялась, не было бы и старческой амнезии. Т.е. уже при жизни, разрушение тела ведет к разрушению памяти. В-третьих, ума. Иначе не было бы безумцев. Т.е. уже в жизни встречаются случаи разрушения ума, следовательно, ум не является вечно присущим человеку. Но, без тела, памяти и ума, человек не будет ощущать настоящее и будущее (т.к. это функция тела и ума), также он не будет ощущать прошлого (т.к. это функция памяти). Т.е. для человека, в конце концов, не существует ни будущего, ни настоящего, ни ПРОШЛОГО. Т.е. рано или поздно, человеку будет абсолютно равнозначно: построил ли он дом, посадил ли он дерево, вырастил ли он сына, сделал ли он что-либо в своей жизни, был ли он человеком, был ли он животным или инопланетянином, был ли он ВООБЩЕ. Т.е. материальный мир не только перестанет для него существовать, но и не существовал НИКОГДА!
Поэтому, единственно, где имеет практический смысл искать цель жизни, это в том, что не возникает и не исчезает, в вечном, в НЕРОЖДЕННОМ. Либо не искать смысл вообще.
P.S.1.
Почему человеческому уму трудно: принять неминуемость смерти, понять иллюзорность материальных вещей, познать не рожденное, сделать из этого выводы и принять их?
Потому что человеческий ум сам материален. Ум рождается, меняется и умирает, поэтому он цепляется за материальное и ему трудно познать вечность.
Что же нам делать с таким умом?
Существуют практические методы, проверенные временем, позволяющие тренировать ум, управлять умом и добиваться понимания вещей в их, не рожденной сущности.
P.S.2.
Все выше сказанное не означает, что материальный мир не имеет смысла, напротив, любое действие, слово, мысль — все наполняется особым, вечным смыслом. Смыслом продвижения к вечности и вечному счастью.
Поэтому, постройка дома, посадка дерева и рождение сына имеют бесконечное по важности значение, но не в достижении именно материального результата, а в трансформации, развитии и воспитании ума и сознания (не только своих, но и других людей и т.п.).
(с)
- Mood:
apathetic - Music:Мусоргский
Первое правило настоящего мужчины: "Все правила во взаимоотношениях с женщинами всегда формулируй сам!"
Следствие из Первого правила настоящего мужчины: Формулировать правила у тебя получится, еслы ты обладаешь самостоятельной целью. Имей такую цель, и ты будешь интересен женщинам. Если у тебя нет собственной цели, интерес женщины к тебе сначала достигнет максимума (на этапе, когда она будет внушать тебе свою цель), затем резко упадет до нуля (на этапе, когда ты послушно станешь добиваться поставленной ей цели).
Комментарий к второму правилу: далеко не всегда женщина захочет пользоваться этой свободой.
Комментарий к четвертому правилу: Если что-то хочешь сообщить женщине, сформулируй это в терминах своих желаний, а не вопросов. Тебе сразу удастся выявить совпадения/различия в ваших желаниях.
Искать! Искать всегда, искать везде... Более того, что и делать больше ничего не остается.
Закон оценки гласит: "Единственным легитимным критерием оценки женщины является мужчина".
Следствие из закона оценки: Если ты считаешь женщину Настоящей Женщиной - это так и есть. Если ты придерживаешься противоположного мнения, она - не настоящая.
Следствие из закона обратной оценки: Если хотя бы одна женщина (а такая найдется всегда) считает тебя Настоящим мужчиной, то ты - он и есть.
Комментарий к восьмому правилу: Ничего, кроме "ЛЮБИ", с женщинами производить не рекомендуется, да и не имеет смысла.
Девятое правило настоящего мужчины: "Люби ЖЕНЩИН!"
Комментарий к девятому правилу: Люби именно ЖЕНЩИН. Правила настоящего мужчины - не для педиков.
От страсти у мужчины кровь бурлила.
И женщина с улыбкой на устах
Сказала, что себя бы разрешила
Поцеловать, но только в двух местах.
О, мужики, святая простота!
Он к женщине придвинулся поближе.
И попросил быстрей назвать места.
Она сказала: 'В Риме и Париже!'...
(с)
Настоящая женщина не та, которая заводит нового кавалера каждый вечер... А та, которая каждый вечер заводит одного и того же...
- Mood:
loved - Music:листая звуки
Новый Год. Ты знаешь, раньше я его очень любил. Когда сместилось? Когда Новый год стал для меня праздником попроще, чем другие? Не помню.
Трафаретная встреча Нового года уже идет много лет.
А хочется…
... в лесу, в небе, в маленькой гостинице где-нибудь в Чехии или Австрии, или на Карпатах…
меньше кушать, больше целоваться,
дарить маленькие сюрпризы и подарки из карманов,
падать в снег, слизывать припорошившие снежинки с глаз, губ и носа.
Вернуться в теплую комнату, где есть камин, свечи… тепло. Раздеться, снять дубленки, которые все в снегу, отряхнуться, веселясь и шутя. Сесть за заранее приготовленный столик, зажечь две свечи в серебристых высоких подсвечниках… раскрасневшиеся, довольные, близкие. Поцеловать, ловя вкус друг друга в шипящем шампанском. Прильнуть, грея щеки и руки, холодные и нежные, забирающиеся куда-то глубоко, поближе к коже, успокаиваясь.
А потом любить друг друга, долго, нежно, ненасытно, медленно.
...Накинув дубленки на голое тело, жаркими и легкими, обнявшись, выйти на крыльцо домика, на морозный чистый воздух. Ты закуришь свою длинную тонкую сигарету. А я уткнусь губами в твои волосы, буду дышать тобой и слушать тишину.
Луна будет большая.
Горы вокруг будут отбрасывать гордые тени.
А мы будем вместе.
Наконец-то.
- Mood:
accomplished - Music:Ти-ши-наааа...
Ты хочешь сказать главные слова и не можешь. Ты хочешь сделать движение на встречу и не можешь. Ты хочешь обвить шею руками, а руки парализованы. Взгляд отключен, сконцентрирован в одной точке. Глаза в глаза. Рассудок на грани. Или закипишь, или разрыдаешься. Это ли не любовь?
Маленькая комнатка. Какие-то дешевые занавески еле скрывают сумрачный пейзажик. Ты погружаешься в себя постепенно, с заходом солнца уходишь и не возвращаешься. Свет не включить. Он, как и ты, ушел, так и не сказав ничего.
- А что потом?
- Увидимся – скажу.
- А вдруг поздно будет? Вдруг я уйду?
- Уйдешь – может быть. Но ко мне вернешься. Мы снова увидимся и я скажу. Хочу тебя…
- Да неужели ничего кроме этого нет?! Закипело…
- Кроме этого – чего?
- Кроме секса, тел, удовлетворения…
- Если спрашиваешь – ответа не будет.
- Молчать?
- Ждать.
Рассказываю дальше? Поехало все, закрутилось. Не банальное кино. Смотри фотки. Это Светка. Нравится, правда? Она всем нравится. Что за привычка западать на моих подружек? Может тебе нравится, когда я злюсь? Сейчас как устрою!
Так вот Светка, несмотря на всю ее внешнюю хищность, неуловимость, давно и крепко любит одного человека. Вот он рядом, на фото. Неожиданно. Насколько шаблонно восприятие человека, по его манерам и привычке подавать себя. Внутри она совершенно другая. Поверь мне. Он не знает об этом чувстве. Может и не узнает. Она из тех людей, кому сложно открыться. Он не из нашей компании, но тоже здесь, в Крыму. Анапа – город студентов, сам знаешь. Хорошие у нас ребята. И знаешь, волею судеб все ехали увлеченные друг другом. ( Read more... )
- Mood:
relaxed - Music:r&b
Сугубо платный интерфейс постмодернизма.
23.00. Конец воскресения.
Жара длится - уик-энд закончился.
Надоело мерить интуицию минутами.
Нескольких часов хватило бы для раскрепощения и умиротворения натянутого внутреннего.
Тетива натянута без усилий, но отпускать ее так и не захотело... тело.
Даже спящее,
сегодня в "послеобеденной бане тусклого полудня".
Теперь до следующего случая.
Когда получится бросится,
не задавая себе вопросы: удобно? нужно? а что потом? Хрясь...
Забыл, когда двигался по земле легким и простым.
Завидую девушке у моря...)
- Location:о-о-о...)
- Music:5nizza
Классически стреноженный браслет.
Взобравшись и успокоившись, так и хочется крутануть браслет к солнцу...
И видится перспектива потемнения от времени.
Сквозь блеск и матовую иллюзию близости свечения.
- Просто встань и уйди...
- Ты так хочешь?
- Ты так сделаешь.
И, когда солнце заходит за тучку и блеск пропадает...
- Поцелуй меня...
- Поймать момент?
- Нет, почувствуй.
Застывает желание движения. Ветер бросает в тебя пригоршни лести.
И, кажется, что темнеет. Быстро и падающе.
В голове начинает ощущаться пульсация ласки.
Море шумит... или листва шуршит. На губах вкус клубники со сливками.
И чего-то морского, непонятого, незабытого и влекущего. Постоянно...
От прикосновения. И ответа на него...
Нежного, легкого, и одновременно порывистого, тесного.
Горы. Нежаркая жара. Пепельная страсть. Пеленающее море.
Сосны.
Можжевельник.
И небо...
Дыхание перехватывается, склеивается, сливается.
Губы движутся медленно, насыщая движение недосказанностью и болью
Когда уже близко.
Когда все меняется местами, начинает двигаться, содрогаясь.
- Хочешь клубники?
- Очень...
- Location:конечно море!
- Music:ветер
Она немного задерживалась, и я решил надеть перчатки. Низкие клокастые облака семенили по небу, истекая томящейся нежностью, передавая свое внутреннее друг другу, даря драгоценные капли... капли легкой беспричинной тоски и безудержной грусти закрытой от солнца Москве, строгому граниту набережной, серости остающихся внизу и позади еще не проснувшихся, а может быть еще и не ложившихся территорий. Перед тем, как надеть перчатки, я положил на мокрый темно-серый гранит цветы - ярко-красные розы в желтых мраморных прожилках. "Каменные цветы на камне, - подумалось. - Им не должно быть холодно". Жесткость и четкость оттенков красного, желтого и зеленного на почти черном заставляла думать об искусственности соединенного здесь, в эту минуту, в этом образе. Девять цветков, девять выгравированных природой и вычерченных гармонией лакомств для взгляда не давали отвести глаза все время, пока я натягивал на окоченевшие пальцы тонкую, но теплую кожу перчаток.
Здесь Москва-река вдруг решила повернуть, и гранитная набережная делала дугу, отсекая высокое от низкого, тот берег, нагруженный административными многоэтажными изощренностями, и от этого тяжелый, утонувший. И этот - неприметный, плоский, почти пустынный, с деревцами-советчиками и скамейками-спутницами - легкий, воздушный. Этот берег, место нашей встречи, даже определить точно для незнающего человека трудно - нет ориентиров близких и точных. Наше место... да, вот так просто, наше место... но только для нас.
Надев перчатки, я повернулся. Цветы решили жить отдельно от меня. И я забыл о них, как и они обо мне, потому что... Она шла ко мне, улыбаясь. Трапециевидное свободное песочного цвета пальто делало ее движения летящими. Обнимающий ее и ее пальто яркий шарф горел, искрил любым цветом по заказу. Только что она была еще далеко, а вот уже рядом, и уже говорит, прильнув.
- Привет. Где ж ты ходишь? Я даже испугалась. Ну, ты уже вернулся? Совсем?
Она может быть близко. Совсем. Прикосновением, касанием, запахом, интонацией... губами.
- Да, совсем. Египет позже, - отвечал я, не двигаясь.
- Хорошо, - сказала она. - Я скучала... чуть-чуть. Ты доволен?
- Доволен, но почему чуть-чуть? Я тоже...
Я тоже. Конечно, тоже. Смотреть и не упасть невозможно. Поэтому - стоять. Зная, что она уже внутри и не подать вида, не пошатнуться даже, улыбнуться чуть иронично и снисходительно, медленно открыть и закрыть глаза, увидев в темноте цветные круги почти отчаяния. Я тоже...
- Тоже - это чуть-чуть? Ты хочешь кофе? У тебя как со временем? - говорила она и ладошками в коричневых замшевых перчатках смахивала несуществующие пылинки с моего пальто.
- А ты хочешь? Я не долго сегодня. На работу на часик и домой. Слишком резкий переход. Еще вчера... шум волн, шепот сосен... горы.
- Завидую. Наверное, трудно так...
- Не знаю. Нигде так не отдыхается мне, как в Крыму. Я пью Крым.
- Опять влюбился?
Она поворачивается ко мне спиной, откидывает голову мне на плечо. Я обнимаю ее. Так еще сильнее ощущается ее присутствие внутри меня.
- Влюбился? Ты чувствуешь?
Она молчит.
- Я был в предгорьях Ай Петри...
Она молчит.
- Засыпать под шум прибоя и вдыхать удивительный крымский воздух - это царское наслаждение. А в пять часов выйти на балкон: горы вокруг, море... солнце целует пробуждающийся мир...
Она молчит.
- И ты почти летишь от...
Она молчит... почему? Я касаюсь губами ее уха.
- Я слушаю...
- И ты почти летишь от нереальности... почти нереальности окружающего...
Она улыбалась. Она улыбалась с закрытыми глазами. Я не видел, но чувствовал это. И я говорил, говорил... шепотом, цепляясь за ускользающую спасительную интонацию кружения над... а не в...
- И ты почти полностью обнаженный, еще не до конца проснувшийся, почти блаженный, подставляешься под всю эту красоту... и жмуришься, улыбаясь... испытывая почти сексуальное наслаждение от прикосновения ветерка и запаха... Стало тихо. Даже ветер затих. Шевелиться не хотелось.
- Валер...
- Что?
- Просто. Знаешь, мне хочется сказать тебе спасибо. За слова... эти слова.
Слова. Вокруг нас крутились только слова... и капли, грустные холодные капли от щедрых клокастых облаков, проносящихся над нами, а может уже и в нас...
- Пошли?
Она произнесла рушащее гармонию слово и, развернувшись, замерла. Взгляд ее был устремлен вниз, за мою спину... и она непроизвольно и дальше заглядывая, отстранялась от меня, и, отстраняя меня, тянула руку к выглянувшим вдруг из-за меня обиженным заплаканным розам.
- Это мне?
Немые наши губы дарили друг другу томящуюся нежность, передавая свое внутреннее, даря драгоценные капли... капли легкой беспричинной тоски и безудержной грусти в закрытой от солнца Москве.И цветы у нее в руках уже не казались холодными. Они ее полюбили.
- Location:здесь
- Mood:возвращение
- Music:акустика испанской гитары...
Сентябрь. Месяц спокойного созерцания.
Своеобразное междометие природы.
Мостик. Мостик через парковую речку в окружении шуршащей и медленно падающей листвы.
Желтое. Оранжевое. Теплое.
Изюминка в задумчивом солнце. Греет.
Грусть уже не за горами, но еще пока помнится море.
Хочется хорошего вермута...
Когда вечер укутывается сумерками и затихает.
Будем слушать шорохи и звуки, смотреть на искорки костра, улетающие в опустившееся небо.
Греться, кажется, от костра, а на самом деле - друг от друга...
Будем пить хороший вермут долгими глотками, будем пахнуть полынью и неназойливым дымком...
Прикрыв глаза, улыбнуться внутрь себя, поднять воротник джинсовой куртки, отдаться теплоте.
И почувствовать нежную руку в волосах, и губы на виске...
Сентябрь.
Он такой.
- Location:в себе
- Music:шорох падающих листьев
Если ты так любишь исповеди, тогда слушай. Это один из кратких эпизодов, просто очень актуален.
Ну... жила как-то девочка, встречалась она с мальчиком. Оба были журналистами, с одного курса, общие интересы... Так прошло 2 года. Почти без ссор. Решили они жениться, бросила девочка жилье, и переехали они к родителям мальчика. Жили-жили... Но однажды девочка решила увидеться с одним чатером. Он был глупый и веселый, а она устала от умных и нудных. Увиделись. Захотелось чатеру и себе такую девочку. Стал он ее добиваться. Долго и упорно. Два месяца, при ее постоянном отказе. Не выдержала все-таки девочка, так упорно ее отбивали, возникли проблемы с ее мальчиком, и она отбилась... от мальчика. Забрал чатер ее к себе, носил на руках, пылинки сдувал, кушать готовил, любил и обожал. Полюбила девочка его тоже.
Жили они так полгода. Потом девочка чуть не стала мамой. Чатер сказал - рано быть мамой. Девочка просила ей помочь, так как она в чужом городе и не знает врачей. Он молчал. Срок рос. Пошла она с горя к своему бывшему мальчику. Он выслушал ее и не следующий день отвел в хорошую клинику. Правда, пока она была под наркозом, у нее украли из сумочки телефон. Врачи. Но, это не важно. Она думала о том, что у нее негативный резус, и что будет дальше. Мальчик ее ждал под кабинетом. Чатер был на работе. Поехала девочка потом к родителям домой, силы восстановить.
Отдохнула. Скучала за своим чатером – ужас. А когда приехала, увидела, что его она больше не интересует. У него свои друзья, работа. Пыталась она что-то поменять, поговорить. Не слушал. Попала девочка в больницу с неврозом. Дома, когда в очередной раз поехала. А чатер ей даже не позвонил ни разу. Приехав в Киев, тащила она тяжеленную сумку сама от вокзала и плакала, так как руки в кровь содрала. А он дома спал. Потом оделся и ушел. И пришел поздно, пьяный. А девочка еще нечаянно в Интернете познакомилась с его виртуальной подругой. И подружились они. И решили развести чатера. Девочка стала писать ему письма, под чужим именем, и чатер велся, загораясь все больше и больше. А ей это нужно было для того, что бы понять, насколько ее не любят. И написал он ей сегодня, что разлюбил свою девочку, а живет с ней из выгоды, ведь она готовит хорошо. И сидит сейчас девочка, и очень нехорошо ей. Ведь через час придет с работы тот, кто испортил ей жизнь. И не знает девочка, чего ждать и куда идти, и к кому идти.
А никому.
И возненавидела она сверстников.
- Location:путешествие по...
- Mood:знание
- Music:Сонк
Но я полдня болтался в небе.
- Location:истома
- Music:Лоза... Юрий
Смотри...
- Location:в тишине полумрака
- Mood:насыщенное
- Music:Крис Ри
Она смотрела в окно, одновременно прислушиваясь к падению тонкой материи платья вниз... и к шороху за спиной.
Убегая от себя.
Наслаждаясь.
Жил я сегодня.
- Location:отвлеченно
- Music:какой-то блюз

